O Gnomo na Casa de Pão de Gengibre

No primeiro domingo do Advento, Majken e o pai construíram uma casa de pão de gengibre. Tinha quatro paredes, um telhado coberto de neve de açúcar em pó e uma porta que o pai cortou um bocadinho torta. Majken pôs uma goma vermelha na porta, a fazer de maçaneta, e uma amêndoa na chaminé. Depois colocaram a casa na janela da cozinha, entre as velas do Advento e o velho gnomo de Natal com barba de algodão.

Na manhã seguinte, havia qualquer coisa que não estava bem.

A porta torta estava entreaberta, embora a tivessem deixado fechada.

– De certeza que andaste a mexer nela – disse o pai.

– Não fui nada eu – disse Majken.

Foi buscar o bloco de desenho e desenhou a porta e a casa, tal e qual uma verdadeira detetive.

Na manhã seguinte, a goma estava na chaminé e a amêndoa na porta. Na outra manhã, havia um sulco estreito na neve de açúcar do telhado, como se alguém tivesse descido por ali de trenó.

E no dia de Santa Luzia, um dia de dezembro em que, na Suécia, as crianças se vestem de branco e cantam, Majken desceu as escadas de camisa de noite e com uma fita brilhante no cabelo. Foi então que as viu.

Pegadas muito, muito pequeninas na neve do telhado. Não eram de patas, mas de botas com salto, não maiores do que grãos de arroz.

– Está alguém a viver na nossa casa de pão de gengibre – sussurrou.

Não contou ao pai, ainda não. Uma verdadeira detetive não diz nada antes de ter a certeza. Em vez disso, pensou no que a avó costumava dizer: no Natal, deve deixar-se uma tigela de papas para o gnomo que toma conta da casa, senão ele fica mal-humorado e faz traquinices.

A porta, a goma, o sulco do trenó. Eram tudo traquinices. Quem vivia na casa de pão de gengibre devia ser um gnomo, mas um gnomo muito pequenino. E um gnomo tão pequeno não precisava de uma tigela grande, pensou Majken.

Por isso, na noite antes da véspera de Natal, tirou um dedal da caixa de costura da avó. Encheu-o com papas de arroz que tinham sobrado do jantar, pôs uma passa por cima e deixou-o mesmo à porta torta.

– Aqui tens – sussurrou. – E feliz Natal.

Nessa noite, Majken não conseguia dormir. A casa estalava e rangia e, lá fora, a neve caía tão silenciosamente que quase se ouvia. Por fim, pegou na lanterna e desceu as escadas em bicos de pés, passou pela árvore de Natal que cheirava a floresta e entrou na cozinha escura.

Não acendeu a luz. Sentou-se no chão e ficou à espera.

A princípio, não aconteceu nada. Depois, ouviu-se um pequeno raspar. A porta torta abriu-se e de lá saiu um gnomo de Natal. Não era mais alto do que o dedo mindinho de Majken. Tinha uma barba branca que lhe chegava ao cinto e um gorro vermelho tão comprido que o pompom quase arrastava na neve. Nos braços, trazia uma coisa verde.

O gnomo pousou o que trazia na neve, ao lado da casa. Era uma agulha da árvore de Natal da sala. Pôs a agulha de pé e prendeu-a com um bocadinho de açúcar em pó. No cimo, colocou um grão de açúcar que brilhava.

O gnomo tinha feito uma árvore de Natal só para ele.

Majken ficou a suster a respiração. O gnomo virou-se e olhou diretamente para ela. Não fugiu para dentro de casa. Ficou apenas a olhar, e a barba tremeu-lhe um bocadinho, como se estivesse a sorrir por baixo dela.

– Feliz Natal – sussurrou Majken.

O gnomo sentou-se junto ao dedal e comeu as papas. Comeu tudo, deixando a passa para o fim. Depois levantou o gorro em sinal de despedida, entrou pela porta e fechou-a atrás de si.

Na manhã da véspera de Natal, o dedal estava vazio e brilhante, como se alguém o tivesse raspado até ficar bem limpo. Ao lado estava a pequena árvore feita de uma única agulha. Majken sabia que era para ela.

Durante todo o Natal, a casa de pão de gengibre ficou na janela e ninguém pôde comer nem um bocadinho. Mas, no dia de São Canuto, quando na Suécia se dança à volta da árvore para despedir o Natal, o pai quis deitá-la fora. Majken disse que não.

– Vive lá alguém – disse ela. – E é inverno.

O pai olhou para ela. Depois olhou para a pequena árvore feita de uma única agulha.

– O arrumo – disse ele. – Lá está seco. E os gnomos sempre gostaram de viver em arrumos.

Assim, a casa de pão de gengibre mudou-se para uma prateleira no arrumo, onde estava seco e sossegado. Majken voltava a encher o dedal todos os sábados. No bloco de desenho, desenhou também o gnomo, com o seu gorro vermelho.

E se, numa noite de janeiro, passares em bicos de pés pelo arrumo e olhares com muita, muita atenção, talvez vejas uma pequena luz numa janela de pão de gengibre.